Freud por Dalí

Freud por Dalí

"Retrato de Sigmund Freud", de Salvador Dalí

dibujo al carbón realizado en Londres, en julio de 1938
en presencia de Freud, aunque éste nunca lo llegara a conocer
(ver fragmentos del diario de Dalí) 

“………

Al parecer, sin darme cuenta, dibujé la muerte terrestre de Freud en el retrato al carbón que hice de él un año antes de su muerte. Pretendía, especialmente, realizar un dibujo puramente morfológico del genio del psicoanálisis, en lugar de intentar hacer, de una forma evidente, el retrato de un psicólogo. Terminado el retrato, rogué a Stefan Zweig, quien nos había presentado, que se lo enseñase, y después esperé con ansiedad los posibles comentarios de Freud. Me había halagado en extremo su exclamación al conocerme:

-¡Nunca había conocido a un prototipo de español tan perfecto! ¡Qué fanático!

Eso fue lo que le dijo a Zweig después de observarme agudamente durante largo rato.

………….

Cuatro meses más tarde, acompañado de Gala, me encontré de nuevo con Stefan Zweig y su mujer en ocasión de una comida en Nueva York. Estaba tan impaciente que no esperé el momento del café para preguntarle qué reacción había tenido de Freud al ver mi retrato.

-Le gustó mucho –me dijo Zweig.

Insistí, a pesar de todo, curioso por saber si Freud había hecho alguna observación concreta o el menor comentario, que hubiera sido para mí infinitamente precioso, pero Stefan Zweig me pareció evasivo o distraído por otros pensamientos… Quería que nos reuniéramos con ellos en Brasil… Esta idea y su obsesión por la persecución de los judíos en Alemania constituyeron el tema ininterrumpido del monólogo de la cena…

Los Zweig nos dejaron su dirección, meticulosamente escrita. ¡Cualquiera hubiera dicho que nuestro viaje a Brasil era para aquella pareja cuestión de vida o muerte!

Dos meses después, nos enteramos del doble suicidio del matrimonio Zweig en Brasil…

Sólo al leer el final del libro póstumo de SZ, “El mundo de ayer”, supe al fin la verdad sobre mi dibujo: Freud jamás vio su propio retrato. Zweig me había mentido piadosamente. Según él, mi retrato presagiaba de una manera tan clara la inminente muerte de Freud que no se había atrevido a mostrárselo, pues, sabiendo que sufría un cáncer, temía sobresaltarle innecesariamente.”

Salvador Dalí, “Diario de un genio” (fragmentos de 1957, Mayo, el 11), Maxi Tusquets Editores, 2009

(del libro de LUCIA SERRANO “LA INEPTITUD DE LOS VAMPIROS”)                            

                                                                                          A Miguel Oscar Menassa

                                          Por su grandeza, maestría capaz de capturar el estallido,  

                                                                                                            entregándolo.

                                            Vuelvo a festejar escribiendo, las marcas que grabaron

                                                                                                            nuestros pasos.

INTRODUCCIÓN

Todo fue inevitable para quien amó con tanta pasión la deriva y

se perfeccionó en altamar, para no oponerse al oleaje

embravecido, ni desear contrariar los vientos, ni llorar por la

soledad del océano, ni tener presente el tiempo que detiene los

grandes sueños por amor al destiempo.

¿Quién arma las mareas que desafían los navegantes más

expertos? El mar ama desaforadamente su propia furia y brutal

en su desvarío, sólo pretende el movimiento que le propone el

viento.

Ruta que se va haciendo sola con sus propias huellas.

Tormentos de vivirlo todo, sin que esté permitido en esta tierra.

Cada maniobra en altamar tiene su sentido.

El poeta habita los imposibles y nostálgico vaga entre las

sombras, sediento por encontrar lo que ya no recuerda que

buscaba.

Olvidos que todo lo hacen general e incierto.

Los grandes navegantes temen al mar. La vida de un hombre

desesperado por la violencia a la que fue sometido, no tiene

medida por despertar las furias que enturbiaron una vez más su

cometido.

Un ser dotado para cualquier destreza, que sin embargo le tocó

estar quieto. Contrarió la natural violencia que tiene la naturaleza

y amó ese ritmo.

Es el lenguaje el que manda, él es Dios mismo.

.

CLÍNICA PSICOANALÍTICA

TEMO LO QUE EL PSICOANÁLISIS EN SU TRANSMISIÓN ME REQUIERE.

El paciente hablará a nadie y menos que menos al analista.

El Otro hablará para nadie y menos que menos para el analizado.

Diálogo que ofrece como única garantía que alguien hablará, él u Otro, pero nunca nadie sabrá quien habla, ni a quien habla.

LA FAMILIA

La familia es decripta por el marxismo como una producción humana.
Pasan los años, el psicoanálisis vuelve a “caer” sobre la familia y ahora ya sabemos que la familia es una estructura pre-simbólica, lo que quiere decir prehumana.
A la luz de los conocimientos psicoanalíticos distorsionamos esta
noción teórica, pasa a ser ideológica, después de las investigaciones del psicoanálisis, donde la familia era una producción humana, y no es así. La familia es una producción animal y es lo que verdaderamente hereda el hombre del animal; la manera de organizarse en familias para reproducir la especie.
Lo que ejemplifico hoy puede ser ideológico mañana y frente a nuevas
investigaciones mágico, mentira. El proceso científico es un proceso en
constante transformación.
¿Cómo se transforma en proceso científico? Escribiendo. Lacan viene
a decir de la mujer que ella es loca; primero que no existe, lo que existe es la madre. De existir es una loca, y no es totalmente loca porque no lo puede todo, si no sería totalmente loca. Pero yo quiero recordarles que después de la aparición del número natural, de la aparición de la ley de los números naturales, donde el resultado de la raíz cuadrada de dos es un número que no está dentro de la ley de los números naturales. Entonces, cómo comprueban la existencia material de ese número no escrito en la ley de los números naturales que ya se había producido, el número natural es racional y el número que surge y que no equivale a estas normas es el número irracional. Es decir, la mujer es tan loca, como el número irracional, con respecto al hombre. La llama irracional porque no equivale a su razón, pero tiene su razón en tanto esa materialidad, en tanto ella es esa materialidad. Ella es tan loca como la poesía quiere decir exactamente que viene a cuestionar los modos de medida.

Freud y Lacan -hablados- 1
Miguel Oscar Menassa
Editorial Grupo Cero

POEMAS DE LUCIA SERRANO TRADUCIDOS POR AMIGOS DEL MUNDO A DISTINTOS IDIOMAS

POEMAS DE LUCIA SERRANO TRADUCIDOS POR AMIGOS DEL MUNDO A DISTINTOS IDIOMAS

(me enorgullece esta vuestra manera de acompañar mis pasos, los iré publicando, gracias)

en esta ocasión dos poemas de mi primer  libro y mi último libro publicados....vamos....

TORMENTAS – LUCIA SERRANO

Desatada la furia,

todo fue interior.

Crecí así,

con el torbellino

del viento,

dentro de mi corazón.

 (del libro “Blues para la Corona” – 1995)

VUELVO PORVENIR – LUCIA SERRANO

Adiós

ayeres

majestuosos,

estatuas

de

elefantes

blancos.

Vuelvo porvenir

para encontrarte.

(del libro “CARAMELO” – 2013)

TRADUCIDOS AL ÁRABE POR MOHAMED EL MOURADI

(intérprete oficial de la Mezquita de Palermo – Bs.As.-Argentina,

 y traductor público nacional)

عواصف- لوسيا سيرانو

اشتعل الغيظ الهائج 
فكان كل شيء دواخل. 
كبرتُ أنا هكذا، 
مع زوبعة 
الريح، 
وبداخل فؤادي.

(من كتاب 'موسيقى البلوز لأجل التاج' ١٩٩٥)

--------------

أغدو مستقبلا- لوسيا سيرانو

وداعا 
أيتها الآماس 
العظيمة، 
وَيَا تماثيل 
الفيلة البيضاء.

سأغدو مستقبلا 
لكي أجدك.

(من كتاب 'كراميل' ٢٠١٣)

STORMS - Lucía Serrano

(traducción al inglés por Bárbara Briscioli)

Unleashed fury,

everything was interior.

Igrew so,

with the whirl

of the wind,

inside my heart.

(of the book "Blues for the Crown")

I RETURN FUTURE - Lucía Serrano

(traducción al inglés por Bárbara Briscioli)

Bye

majestic

yesterdays,

statues

of

white

elephants.

I return future

to find you

(of the book "Candy")

ORAGES – Lucía Serrano

(traducción al francés por Claire Deloupy)

                 Déchaînée la furie,

                 tout fut intérieur.

                 J’ai grandi ainsi,

                 avec le tourbillon

                 du vent,

                 dans mon cœur.

   (du livre «  Blues pour la Couronne »)

  

JE REVIENS AVENIR – Lucía Serrano

(traducción al francés por Claire Deloupy)

Adieu

hiers

majestueux,

statues

d’éléphants

blancs.

Je reviens avenir,

 pour te rencontrer.

(du livre « Caramelo »)


Tempeste - Lucía Serrano

(traducción al italiano por María Laura Panico

Scatenata la furia
tutto é stato dentro di me
sono cresciuta cosí
con il vórtice
del vento
dentro il mio cuore.

(del libro "Blues para la Corona")

DESTRUCCION BAJO EL MAR


Suelo descender a profundidades oceánicas
que en partes todavía sin explorar de mi espíritu existen.
Allí mi atormentado mundo no acaba de formarse
o se desintegró hace mucho y sus ruinas en mi alma se mueven.


Son esas partes mudas, desconocidas, de anfibios horizontes
que no se han visto nunca y sin embargo se recuerdan.
Seguido por moluscos y esponjas ambulantes,
quelonios y estrellas de mar, hacia abajo navego.
Glaucos ojos esféricos de asteroide o de atún me contemplan
invadir como huésped intruso.
Más abajo mi alma choca contra arrecifes de oro
que tienen perlas incrustadas y corales crecientes.


Mi deseo vital les extiende las manos
y ese núcleo de estrellas encantadas y de oro se rompe.
Arriba en la superficie círculo fugaz de espumas delata
que algo que no fue mío pereció para siempre.
Más abajo encuentro escombros de volúmenes como cúpulas
de una ciudad castigada por el mar. Tal vez la pretérita
ciudad mía,
aquella de las casas purísimas y los altares elevados
al universo; la desaparecida ciudad mía que hoy suplica
desde lo más patético de su estrago sin lágrimas,
aprisionada por fúnebre peso de sal y de exterminio.
Desciendo más y más y descubro en declives
de colores lacustres, más augurio de estrago.
Allí se disolvió un arco iris que ahora tiñe de sangre,
y de azul
y de verde
y de lila,
la concentrada palpitación de aquel submar.
Grupos de figuras vencidas me recuerdan
tantos seres amados. Allí están con las sienes
inundadas, las manos densamente inundadas,
mientras vegetaciones marítimas absorben
la claridad que les subía por las venas hasta el árbol del sueño.
Y bajo más y más hasta los paraísos
amorfos y frustados de mi ser, y hasta las catacumbas
en donde el grito del sepulcro
no logra evasión.
Y desciendo y desciendo vertical y vertiginoso
hasta lo más profundo mío, allá donde mi esencia
principia a confundirse con el origen de las cosas
increadas o inconclusas.
Declino hasta lo más eterno y profundo mío, allá donde mi
cuerpo
ya no me pertenece ni mi alma; al fondo del gran mar
disolvente y licuante
en donde me sumerjo desde hace siglos, desde ayer, desde
hoy mismo,
para volver desde hace siglos cada instante a la tierra,
al centro de las formas que me ven regresar de la nada,
deshecha en mil jirones mi escafandra de viento
y con la frente empapada por sudor que todo lo corroe,
semejante al agua con yodo del mar, o a esa otra furia
de ese otro mar que nombro y que golpea como el corazón
de un hombre
contra los acantilados del Tiempo.

GERMÁN PARDO GARCÍA

PATERNIDAD

Fantasía de la mujer que baila, y del viejo
que es su padre y una vez la tuvo en la sangre
y la hizo una noche, gozando en un lecho, desnudo.
Ella se apura por llegar a tiempo para desvestirse
y allí hay otros viejos que esperan. Todos
le devoran, cuando ella salta en el baile, la fuerza
de las piernas con los ojos, pero los viejos tiemblan.
Casi desnuda está la chica. Y los jóvenes miran
con sonrisas, y alguno querría estar desnudo.

Se parecen todos a su padre los viejos entusiastas
y son todos, vacilantes, un resto de cuerpo
que ha gozado otros cuerpos. También los jóvenes un día
serán padres, y la mujer es para todos una sola.
Ha ocurrido en silencio. Una alegría profunda
invade la oscuridad delante de la joven viva.
Todos los cuerpos no son más que un cuerpo, uno solo
que se mueve clavando las miradas de todos.

Esta sangre, que recorre los miembros firmes
de la joven, es la que se hiela en los viejos;
y su padre que fuma en silencio, acalorado,
no salta, pero él ha hecho a la hija que baila.
Hay un perfume y un estallido en el cuerpo de ella
que es el mismo en el viejo, y en los viejos. En silencio
fuma el padre y espera que vuelva, vestida.
Todos esperan, jóvenes y viejos, y la miran fijo;
y cada uno, bebiendo solo, volverá a pensar en ella.
CESARE PAVESE